Los casos de JJ Sefton (relato por entregas)
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Un amigo esta escribiendo una mininovela negra que me esta gustando bastante, sin mas preambulo:
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1.- Un pequeño asunto
Hay varias diferencias entre "un pequeño asunto" y "un gran problema". Los "grandes problemas" suelen venir de la mano de esposas que, kleenex en mano, acaban diciendo "creo que mi marido me engaña". Unos días después, y tras haber pasado de detective a cliente o viceversa, unas fotos, algo de dinero y 4 paquetes de kleenex, el caso está resuelto. Los kleenex suelen ser para mí. Ya con las fotos en la mano, ellas tienden a dejarse de sentimentalismos y a su mente acuden vívidas escenas de castración, que no dejan de impresionarme.
Los "pequeños asuntos" ya son otra cosa. Los traen caballeros bien arreglados, y que se dejan caer por mi oficina como si se hubiesen equivocado. Como si en vez de haber ido al despacho de su asesor fiscal hubiesen caído en el mío. Y hubiesen pensado, "Bueh, qué demonios, ya que estamos aqui..." Estos pequeños asuntos, claro, suelen involucrar corrupción, chantajes, palizas (que casi siempre recibo yo) y dos o tres pequeños asesinatos en masa.
Y este era un pequeño asunto.
- Se trata de mi hija.
Guantes, gemelos, sienes plateadas y un abrigo que probablemente valía más que todo el mobiliario de mi despacho. Aunque eso tampoco es decir mucho. Hay cajas de cartón tiradas en la calle que también valen más que mi despacho. (Algunos dicen que incluso conmigo dentro. Dentro del despacho, no de la caja.)
El tipo tomó asiento. Como es habitual, no presté atención a lo que me decía. La gente suele dar rodeos antes de llegar al punto importante. Yo, mientras, suelo imaginar unas vacaciones en las Bahamas con Jane Russell. Mientras nos sirven los daikiris en las hamacas a Jane y a mí, el cliente habla de lo majo que solía ser su socio, lo fiel que era su mujer o lo buena chica que era antes su hija. Los buenos tiempos, antes de que el socio se convirtiera en un cabronazo cocainómano que sisa de la caja, de que la mujer se enrollara con el profesor de bailes de salón o de que la hija empezase a traficar con armamento pesado.
- El caso es que últimamente...
Ahora empezaba lo bueno. Bye bye Jane.
- ¿Sí...?
- Bueno, ella está en la universidad. Se empeñó en estudiar Bellas Artes. Ahora está en segundo. Yo habría preferido derecho, pero su madre le apoyó y en fin... Se ha echado un grupito de amigos que no me gustan.
Un padre al que no le gustan los amigos de su niña. Paren las rotativas, calienten toallas, llamen a los GEOS...
- ¿Y ya está?
- ¿Cómo dice?
- Quiero decir, ¿que el problema es que no le gustan los amigos de su hija?
- No. Ayer mandaron esto a mi oficina.
Me tendió un sobre marrón de tamaño cuartilla. Tardé unos segundos en abrirlo. Si era lo que suponía, mejor ir preparando la cara de póker. Lo abrí.
Y era.
No es que ver fotos de chicas desnudas suponga un problema para mí. De hecho, dedico a ello gran parte de mi sueldo. Y es tontería no disfrutar de algo gratis cuando estás dispuesto a hacerlo pagando. Pero estar a un metro del padre de la criatura ponía un punto de incomodidad a una situación que, de otro modo, habría resultado bastante grata.
- Hum... ¿El sobre llegó con alguna nota?
- No. Nada.
- No se preocupe. Llegará.
- ¿Y entonces qué hacemos?
- Dígamelo usted. Si quiere que paguemos, yo puedo hacer el recado. Si quiere que averigüe quién ha sido, también lo puedo hacer.
(Y si quiere que le paguen una pasta por ellas para publicarlas en "Pijas desatadas" también conozco un tipo, pensé, pero no me pareció adecuado.)
- Quiero saber quien ha sido. No me importa el dinero, pero no he llegado hasta donde he llegado dejando que me chantajeen o me tomen el pelo.
- Bien, iré investigando mientras esperamos a que llegue la carta con el precio. -
Le devolví el sobre, no sin antes distraer una de las fotos, y hablamos de mis tarifas. Cuando un cliente dice que no le importa el dinero, duplico mis honorarios. Si a ellos no les importa, a mí sí.
Cuando se marchó, pensé que la vida es un poco extraña. Justo cuando piensas que tu trabajo es una mierda, viene alguien, te da unas fotos de una diosa postadolescente en pelotas y te deja un fajo de billetes. Y encima te da las gracias. "La vie en rose", como decía la gabacha chiflada aquella.
Saqué la foto del cajón, y la observé detenidamente en busca de pistas. Era una foto. Sacada con una cámara. Con una cámara de fotos.
Consideré que era suficiente trabajo para una mañana y bajé al bar de la esquina a tomarme el bloody mary de las 11.
(continuará)
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Proxima entrega el jueves. -
La red es un pañuelo :)
No lo conozco personalmente, pero en debatalia ademas de publicar el relato se ha destapado como un tipo con buen gusto musical en el hilo de blues y el de folk del subforo de musica. Ademas que tiene estilo, pasa un muy mucho de la puta correccion politica. Gran tipo el Sefton, si señor. -
Claro, esposa del "chicagüense" Fodel-Nameless. Firme defensora de la educacion personalizada entre otras cosas, estuvo al respecto "a mi lado" en una buena trifulca foril ^^
Creo que fue ella la que llevo a ese foro a Sefton ademas de a Gretchen Ross, creo que todos son abogados o trabajan juntos o algo asin. -
"No es que ver fotos de chicas desnudas suponga un problema para mí. De hecho, dedico a ello gran parte de mi sueldo. Y es tontería no disfrutar de algo gratis cuando estás dispuesto a hacerlo pagando."
le han plagiado el personaje a Khyron!!
me gustan los escritores amateur, muchas vecces vienen con cosas muy interesantes...sigue con las entregas Khayman -
Capítulo 2. Vuelve a la Universidad, J.J.
En otros tiempos, al bloody mary de las 11 le habría seguido el de las 11 y media. A éste, un par de vodkas con naranja, una comida a base de cacahuetes y una larga tarde de cubatas que acababa en la puerta del Penélope’s a las 8 de la tarde. Yo aporreaba la puerta diciendo obscenidades y pidiendo que abrieran ya y el portero me aporreaba a mí, en profesional silencio.
Sentía en el ronroneo del dinero pidiendo a gritos ser gastado en conceptos no declarables a Hacienda. Pero me contuve. Por primera vez en bastante tiempo, tenía un caso. Debía permanecer sobrio y entero. La perspectiva de la sobriedad me produjo una crisis que me mantuvo en posición fetal en el servicio, por no menos de un cuarto de hora. Cuando remitió, salí del bar dispuesto a comerme el mundo. A dar con el tipo que enviaba las fotos de la dulce Silvia Madrigal A resolver el caso, en definitiva.
Ya en el despacho, hice los deberes. Llamé a un periodista amigo, para informarme sobre el padre de la chica.
- ¿Tienes a Lorenzo Madrigal de cliente?, no jodas, J.J. Menudo nivelón te gastas ahora.
- ¿Para tanto es? ¿A qué se dedica?
- Pegó un braguetazo siendo joven, y luego ha invertido con talento. Ladrillo, principalmente. Untando con la mano izquierda y estrechando la derecha. El morro metido en un par de periódicos, en un par de partidos, en un par de clubes de fútbol…
- Un tío listo.
- Más listo que un gato con hambre.
Colgué, alegrándome de haber renunciado a una jornada de decadencia etílica. Es mejor no fallar a cierto tipo de clientes. Después de comer me acercaría a la universidad. A ver si los amiguetes de la conejita del mes eran tan perniciosos como su padre suponía.
Sentí un ramalazo de nostalgia al cruzar la entrada de la universidad con mi coche. Sí, yo fui a la universidad. Tres meses intensos que no consigo recordar con nitidez. Lo que sé es que, un buen día, el guardia de la entrada me dijo que ya no era bienvenido. Y que disponía de 15 minutos para entrar, sacar a las strippers del Aula Magna y marcharme de allí para no volver más. Lo cierto es que tardé media hora, pero no fue culpa mía. A las chicas les había gustado el ambiente académico y querían aprovechar para matricularse en Derecho.
Me dirigí a la facultad de Bellas Artes, que era el edificio del fondo. Por lo visto, el rector de Bellas Artes repetía una y otra vez que la habían emplazado allí por las vistas. En realidad, todos sabíamos que Bellas Artes estaba al fondo para que el olor a canutos no llegase a la entrada del recinto.
Eché un vistazo a las listas de alumnos, buscando la clase de Silvia Madrigal. Cuando encontré su grupo, fui a preguntarle al bedel dónde estaba el aula. -
- Perdone, estoy buscando una aula de 2º, el grupo es el 17-B
- ¿De plan nuevo o de plan viejo?
- Pues no lo sé, ¿hay mucha diferencia?
- Ja, que si hay diferencia, dice... Si es de plan nuevo, están en la segunda planta. Eso siempre que hayan convalidado "Teoría del Color" I y II por "Forma y fondo de la plasmación artística" I, II y III.
- Bueno, yo hasta ahí ya no…
- Y claro, siempre que se trate de alumnos que domicilian. Si es de los que hacen ingreso en cuenta, la verdad es que no sé muy bien donde paran.
- ¿Y si es de plan viejo?
- Uh, si es de plan viejo, no es en esta facultad.
- ¿Dan las clases de plan viejo en otra facultad?
- No, no. Verá. Cuando cambiaron el plan viejo al nuevo, los alumnos del viejo organizaron una protesta, porque no les convalidaban los créditos de libre elección.
- Ahá
- El caso es que tomaron el hall, y no sé muy bien por qué, se les unieron los alumnos de Químicas, que protestaban por lo mismo. Organizaron una asamblea que duró una semana, pero era un lío, con todo el mundo pasando por aquí, así que se largaron a seguir la asamblea a otro edificio.
- Al de Químicas.
- No, pasaron de ése, porque el aire acondicionado no funciona. Se fueron a una aula de la tercera planta de la facultad de Económicas. Y se han encerrado y dicen que no salen. De esto ya hace tres meses.
- ¡¿Tres meses de asamblea?!...
- No, no, la asamblea duró un par de semanas. Pero dicen que se está a gustito. Ahora, por lo visto, se dedican al teatro.
- Mira tú qué bien.
- Sí, preparan una obra para Navidades. Creo que van a hacer una adaptación de Mujercitas, pero en onda ciberpunk. Aunque yo, francamente, no lo veo…
Aquello no tenía fin. Pensé que podía pasar horas en aquel mostrador antes de llegar a ninguna conclusión, asi que atajé.
- Perdone que le interrumpa, la cafetería ¿dónde está?
- Siga el pasillo todo recto, esquive al tipo de los zancos y luego a la derecha.
- Gracias.
La regla de oro de la universidad. Al final, se acaba pasando por la cafetería. Sólo se trataba de esperar a que apareciera la buena de Silvia. Pedí un café y me senté en una mesa a vigilar.
Hay cosas que no cambian. Entre ellas, las cafeterías de las universidades. Muchos cafés, olor a maría y partidas interminables de mus. Aparte, cada facultad genera sus propios monstruos específicos, que acaban formando parte viva del mobiliario de la cafetería.
Como la chica del pelo rosa que escenificaba ante mis narices una performance inspirada en Desdémona. No es que yo sea un experto en mitología, ni que los espasmos de la chica dejasen muy claro el argumento. Pero de vez en cuando gritaba "¡¡¡Desdémona!!!, oh… ¡¡¡Desdémona!!!" Y se tiraba al suelo y rodaba. La observé con cierto sentimiento de solidaridad. Yo he amanecido asi unas cuantas veces.
Cuando Desdémona dejó un hueco libre, una chica en la que no había reparado alcanzó mi mesa y se sentó frente a mí.
- ¿Así sois los de verdad?
- ¿Los hombres de verdad? – pregunté ilusionado.
- No, los detectives de verdad.
(Continuará) -
Proxima entrega el sabado.
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ya estamos a lunes...
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He estado (y estoy) un poco liado, mil perdones XD
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3. Talento natural
Me habían descubierto. Y eso me daba rabia. Porque había hecho un gran esfuerzo para pasar inadvertido. Ni sombrero ni gabardina. Y llevaba más de media hora sin abofetear a nadie.
Observé atentamente a la chica. Parecía haberse vestido con cosas encontradas en un cubo de basura, lo cual, dado que nos encontrábamos en la cafetería de Bellas Artes, era perfectamente posible. Camiseta a rayas rojas y negras, botas de militar de color verde, con textos ilegibles escritos con tipp-ex y unos vaqueros rotos por un par de sitios. Dos piercings a la vista, uno en la ceja y otro en la nariz, aunque seguro que había alguno más por ahí oculto.
El corte de pelo era la obra de un psicópata. La clase de corte que te hacen mientras tus amigos en una acampada mientras duermes, aunque ella lo llevaba con naturalidad. Estaba cortado con maquinilla, al 3 o al 4, excepto un mechón largo que le caía sobre la cara. A pesar de todo ello, no se podía decir que fuese fea. O, dicho de otra manera, vestida y peinada como un ser humano, habría podido pasar perfectamente por una chica atractiva.
- Vamos, vamos- dijo ella poniendo los codos sobre la mesa y arqueando una ceja - no pensarás que eres el único que está al corriente.
- Al corriente de…
- Del asunto, claro está
- Ah… del asunto. Ya. Y ¿tú qué sabes del asunto?
La chica cogió uno de mis cigarrillos y se lo encendió, con aire confiado.
- Bueno… lo que cualquiera sabe sobre el asunto es que… claro… que hay tema
- ¿Te importaría decirme de qué estamos hablando?
Supongo que quería contestarme, pero no pudo. Se puso a toser como una loca al dar la primera calada al cigarrillo. Yo pensaba que se moría. Rebuscó en su mochila y sacó un botellín de agua que liquidó en menos tiempo del que yo tardo en tomarme un chupito e irme sin pagar. Y eso es muy poco.
Cuando volvió de su viaje por el valle de las sombras de la asfixia, era otra. Yo había permanecido impasible. No ya por la viril prestancia que me han dado los años, sino porque no tenía ni idea de qué hacer.
- Joder, siempre me pasa lo mismo. Me dejo llevar, me dejo llevar… y se me olvida hasta que no fumo. Me llamo Marta. ¿Crees que lo he hecho bien?
- ¿Perdona?...
- Que si ha colado, el numerito de mujer super misteriosa.
- Mmmno mucho – mentí.
- Pues vaya. Es que mi profe de interpretación nos dice que aprovechemos cualquier ocasión para meternos en otros personajes.
- ¿Eres actriz?
- Nah, aficionada sólo. Me apunté a un curso porque convalidaban créditos de libre elección. Mi profesor dice que tengo un talento natural, aunque creo que se quiere acostar conmigo.
- Puede que se quiera acostar contigo porque tienes un talento natural.
- Nunca lo había visto de esa manera. Puede que sí…
Se quedó pensativa unos instantes, abstraída. Finalmente reaccionó y sacó de su mochila mi billetera. Con mi dinero, y con mi licencia de detective dentro.
- Por cierto, esto es tuyo. Te la dejaste en la barra al pagar.
- La mujer super misteriosa. Anda que…Pues deberías habérmela dado sin cotillear lo que había dentro – la reprendí.
- Ya… pero es que soy muy curiosa.
- Pues ten cuidado, ya sabes que a un gato… Bueno, que había un gato… y era curioso… y entonces…
- ¿Que la curiosidad mató al gato?
- Eso.
Soy fatal para los refranes. Lo malo es que nunca me acuerdo de esta pequeña tara hasta que ya estoy dentro del lío, con las neuronas intentando conectarse unas a otras para conseguir acabar la frase.
- Por cierto – dijo ella – ¿por qué llevas una foto de Silvia Madrigal en bolas?
- ¡¿Pero qué te acabo de decir hace un momento?! ¿No sabes que… había un gato…? -
Dicen que había una vez un hombre, y una piedra. Y ese hombre tropezó, con la piedra. El caso es que después volvió a pasar por el mismo sitio. Bueno, ya me entienden. Pues yo soy ese hombre y mi vida es así todo el rato.
- Ya, pues por lo que a mí respecta, si no me dices de qué va esto, tú podrías ser un maníaco homicida que quiere matar a Silvia, y aunque ella me cae como una patada, creo que tengo la obligación moral de avisarle.
- Para el carro, bonita, para el carro. Lo que yo haga con esa foto en la cartera son asuntos profesionales confidenciales y es secreto profesional, que es un derecho inalienable de los curas, los médicos, de no sé quién más… y mío también.¿ O no has visto películas de esas en que un asesino le confiesa el crimen a un cura, y el cura no puede decir nada, y se monta un lío de tres pares?, pues eso mismo.
Mi impecable argumentación jurídica la dejó callada por unos instantes, lo cual era de agradecer. Pero eso no solucionaba el tema. La chica era una bocazas. Y yo no quería que Silvia Madrigal se enterase aún de que yo estaba investigándola.
- Haremos una cosa – dije, conciliador – Yo te cuento algo, tú me cuentas algo, y si eres buena, te invito a un helado
- De vainilla con nueces de macadamia.
- ¿Y si resulta que sí soy un maníaco homicida?
- Pues entonces me matas a mí también. Pero eso después del helado.
El ambiente universitario me empezaba a cargar. Así que le propuse tomar el helado en otra parte, a lo que accedió gustosa. Por lo visto lo de ir a clase era opcional. Y casi todo el mundo se inclinaba por la opción "más bien no".
Bajamos al centro en busca de una heladería al gusto de mi acompañante. Mientras yo conducía, y tras reírse un rato de mi viejo coche, de mi radiocasette y de la música que llevaba en él, me contó lo que sabía de Silvia.
Eran compañeras de clase. Lo cual significa que se veían de pascuas a ramos, por incomparecencia de ambas. Pero Silvia era muy conocida en la Universidad. La reina de los rumores de pasillo. Y de los despachos, si hacías caso a los rumores. Se comentaba que se había acostado con el rector. Y con el bedel. Y con un hijo secreto que tenían el rector y el bedel.
Yo tampoco entendí lo último. Pero lo importante en mi trabajo es leer entre líneas , coger la idea general. Eso y que no te maten. La labor investigadora está sobrevalorada. Si consigues coger la idea general y no aparecer apuñalado en un callejón, la mitad del caso está resuelto en un par de semanas. La otra mitad la resuelves a puñetazo limpio o usando el chantaje. Bienvenidos a mi mundo.
Yo le conté a Marta lo poco que sabía. Le pareció interesantísimo. De hecho, mostró un entusiasmo que no hacía presagiar nada bueno. Si no llega a ser porque se terminó las dos tarrinas de helado y yo dije que no pagaba una tercera si no era a cambio de sexo, aun estaríamos allí hablando.
La acerqué a su casa y me despedí. Se empeñó en quedarse con una tarjeta mía, por si se enteraba de algo. Me quedé sin tarjetas de visita allá por el 96 y siempre se me olvida encargar más, así que le apunté mi número en la palma de la mano.
- Eres un poco cutre a veces, ¿lo sabías?
- Se llama elegancia desaliñada. Por cierto, si te enteras de algo y me quieres llamar, vale, pero tú no vayas preguntando por ahí.
- Tranquilo, hombre – Volvió a retomar el tono de super agente misteriosa – Sé lo que tengo que hacer para que "esos truhanes" "canten de lo lindo".
- Eh… Marta…
- ¿Qué?
- Tu profesor de interpretación…
- ¿Sí?
- Te dice lo del talento sólo porque se te quiere follar. Tú mejor no investigues.
(Continuará) -
Malditos argis, dejen de psicoanalizarlo todo, coño. XD
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no nos confundas con cholos como Dukenukem y el otro q no nombro para q venag a arruinar el hilo...
"Por lo visto lo de ir a clase era opcional. Y casi todo el mundo se inclinaba por la opción "más bien no"."
jajaja esto me recuerda a la UNIVERSIDAD DE PALERMO ("otra forma de estudiar" ¿?), donde asiste el ilustre Mauro Mazza... -
Publicado por: Zaratustrano nos confundas con cholos como Dukenukem y el otro q no nombro para q venag a arruinar el hilo...
Vale, pero como me llameis alguna vez mas gallego siendo andaluz me hago un monedero con vuestro escroto, avisaos quedais :P -
Publicado por: Zaratustrano nos confundas con cholos como Dukenukem y el otro q no nombro para q venag a arruinar el hilo...
"Por lo visto lo de ir a clase era opcional. Y casi todo el mundo se inclinaba por la opción "más bien no"."
jajaja esto me recuerda a la UNIVERSIDAD DE PALERMO ("otra forma de estudiar" ¿?), donde asiste el ilustre Mauro Mazza...
Ah la mitica Universidad Espanola ,,, !
Bueno lo de saltarse las clases no es obligatoriamente un signo de que estes al sol poniendote ciego de calimocho ,,,
Mas de uno de mis "ilustres" profesores en la mitica facultad de derecho de la Universidad de Oviedo lo decian claramente ,,, a ustedes ni se les pase por la cabeza el aprobar poniendome en el examen lo que yo les he explciado en clase ,, tal cual. Mas de uno y mas de dos , la cita es literal o casi asi que la manera mas productiva de emplear esa hora es saltarse la clase e ir a la biblioteca y pasarse la hora memorizando el tomo correspondiente ni mas ni menos ,,, y que mierdas de libros por cierto ,,, yo de todos los que tuve que soportar excepto el enterria de derecho admvo , que estaba magnificamente bien escrito , el resto era el tipico libro ad-hoc escrito por tu propio catedratico ( asi tenias que comprarselo toma ya publico cautivo ) y como la mitad de los catedraticos eran unos morrongos semianalfabetos aquello ademas no habia quien se lo tragara ,,, -
Publicado por: Khayman psiquenautaPublicado por: Zaratustrano nos confundas con cholos como Dukenukem y el otro q no nombro para q venag a arruinar el hilo...
Vale, pero como me llameis alguna vez mas gallego siendo andaluz me hago un monedero con vuestro escroto, avisaos quedais :P
La noveluca esta bien divertida ,, sigue posteando si te haces con mas capitulos ,,, -
4.- Una llamada inoportuna
Me encontraba en el Penélope's a punto de disfrutar del justamente célebre "baile de la nata" a cargo de Lucinda, la ex-torcedora de puros cubana, cuando sonó el teléfono.
- Seas quien seas no estoy
- Hola, J.J, soy Marta
- Me pillas en mal momento
- Es importante
Con harto pesar, me quité a Lucinda, el minipimer y la macedonia de frutas de encima.
- A ver, ¿qué pasa?
- Es Silvia, me he enterado de con quién está liada
- Yo también, con media España
- Bueno, pero más en concreto. Con un tal Mario
- Bien por ella, y por Mario
- Les he visto hoy, él ha venido a la facultad recogerla con su coche.
- Ahá ¿Has cogido la matrícula?
- Pues no. El coche es un Mini de esos nuevos
- Ya, ¿y qué más sabes del amigo Mario?
- Según me han contado en la cafetería el tío está terminando derecho, pero también hace trabajitos de modelo, está superbueno
- Pues siento decírtelo, pero es gay.
- Sí hombre, no veas los achuchones que se daban los dos.
- Fachada. Lo sabrías si llevases tanto tiempo como yo en esto. Joven, guapo, modelo, lleva un coche de tía, y encima se llama Mario. Eso tiene un nombre, rica.
- Ya, los calvos fondones con coches de mierda tiráis más a hetero, eso es cierto
Lo reconozco; eso duele incluso a alguien que, como yo, bucea en el menosprecio femenino a diario.
- Ya, bueno, pues gracias por informarme. De todos modos, ¿a ti no te dije que no investigaras?
- No he investigado, sólo he visto algo, he hecho unas preguntas, he pagado unas rondas y he atado cabos
- Sólo te ha faltado el chantaje, un par de palizas en un callejón y un sombrero de fieltro
- ¿Qué?
- Nada, que eso es investigar, pero está bien, te lo agradezco. Te debo un par de helados de esos
- Eso como poco
- Por cierto… acerca de este Mario… ¿su apellido empieza por S?
- Pues sí; Saavedra, ¿cómo lo sabías?
- Porque soy muy bueno.
- Ya…¿pero cómo lo sabías?
- Dime… durante esa no-investigación que has llevado a cabo, ¿no te habrás acabado enterando de dónde vive Mario?
- Puede… si me cuentas cómo sabías que su apellido…
- Te lo prometo, mañana quedamos para los helados y te lo cuento
- Bueh, mañana mañana…
- No refunfuñes, no te cuento todo por no… ponerte en peligro
- Vaya excusa de mierda. Al menos podrías molestarte un poco. En fin.. el caso es que todo esto me lo ha contado uno de mi clase que le conoce porque vive en el mismo colegio mayor.
- ¿En cuál?
- El Duque de Rivas
- Perfecto. Gracias por todo. Te llamo mañana – colgué -
Lucinda me miró con cara de desaprobación.
- No se interrumpe a Lucinda y la nata, por cosas del trabajo, mi amol
Lo malo de hacerte un habitual de un sitio como el Penélope's es que las putas te acaban tratando como a un marido, con reproches y todo. Aunque reconozco que tiene su lado tierno. Le dí un beso en la mejilla, le prometí que otro día apagaría el móvil, pagué la media hora y me largué volando.
Un par de horas más tarde, Mario Saavedra abrió la puerta de su sencilla pero coqueta habitación en el Duque de Rivas. Lo sé con precisión, porque yo le esperaba dentro.
- Hola Mario
Se dio un buen susto. De esos que te recorren la columna como si te hubiesen pasado un cubito de hielo. Un pringado. Yo ya estoy acostumbrado a encontrarme gente que no conozco cuando entro en mi casa. De hecho, cuando abro la puerta de casa y no veo a nadie en mi sofá bebiéndose mi whiskey, me inunda una extraña melancolía.
- ¿Quién eres tú, y qué ….coño haces en mi cuarto?
- Me llamo atiquecoñoteimporta, y estoy aquí para decirte que eres gilipollas
- Voy a llamar a Seguridad
- No hay Seguridad, idiota. Sólo está Paco, el conserje, le conozco hace años. No veas la de padres preocupados que contratan mis servicios. Y a Paco, le importa tres puñetas lo que te pase, porque a estas alturas debe de llevar ya mediada la botella de JB que le he traído. Así que dejémonos de tonterías, y vamos a hablar.
- ¿Qué es lo que quiere?
- Ya te lo he dicho, he venido a decirte que eres gilipollas
- ¿Por qué?
- Por esto
Le tiré el albornoz que estaba en el respaldo de la silla de estudio. Un bonito albornoz granate de caballero que yo ya había visto antes de esa noche.
Él lo cogió al vuelo y lo inspeccionó, supongo que buscando algo. No era muy listo, no.
- No entiendo
- Pues es muy fácil. La próxima vez que le hagas fotos a una tía para sacarle pasta a su padre, intenta que no tenga tanta pasta como el padre de Silvia. La gente así suele contratar detectives. Y también estaría bien que te asegurases que en las fotos no aparece como atrezzo un albornoz con tus iniciales.
Los ojos se le abrieron de par en par, se apoyó en la pared con el albornoz en las manos, acariciando la M y la S bordadas en el bolsillo. Miraba al suelo y le temblaba la barbilla. Esto iba a ir para largo.
-¿Ves cómo es cierto que eres gilipollas?
(Continuará) -
Capítulo 5: Un halcón acechante
A la mañana siguiente, Marta devoraba un helado mientras le contaba la historia de las siglas y el albornoz. Impresionar a una veinteañera mientras ésta se come un helado es un nuevo placer que he encontrado. Uno no se hace viejo del todo mientras mantenga la ilusión por las cosas.
- Bueno, ¿y qué te dijo?
- En realidad, nada.
- ¿Cómo que nada?
- Nada útil. Las fotos las hizo él, eso sí. Pero dice que no las mandó. Y que no sabe nada de un chantaje. Que alguien le ha tenido que que coger la cámara y que lo ha hecho por su cuenta. Él sólo las tenía en la memoria de la cámara.
- Pues vaya. Menuda bola.
- No, en eso dice la verdad.
No era del todo cierto, pero me gusta epatar a las jovencitas. Epatar y más cosas si se puede, pero en este caso había que conformarse. El caso es que en el transcurso de mi charla con Mario hubo un momento en que me coloqué junto a la ventana, para no presionarle. Cuando hablábamos sobre quién pudo haber mandado las fotos, reaccionó durante un segundo, como si hubiera dado con la respuesta. Fue muy breve, sólo una mirada, pero bastó. Lo malo de mirar por las ventanas de noche es que no se ve un carajo de lo que pasa fuera. Lo bueno es que en el reflejo del cristal se ve todo lo que pasa a tus espaldas.
Y es lógico, unas fotos así no se van dejando por ahí a los amigotes. Bueno, yo sí lo haría, si tuviese amigos a las que dejárselas. Pero en cualquier caso, no con las fotos de la hija de un hombre como Lorenzo Madrigal.
Y por otro lado, algo fallaba. Habían pasado 3 días desde que me visitó el padre de Silvia. Y un día más desde que a él le llegaron las fotos. Los chantajes suelen ser rápidos. Si das tiempo a que el pardillo piense, le puede dar por hacer cosas como llamar a la policía. Y todavía no había llegado ninguna carta, ningún mensaje con el precio. O quien fuese que las mandaba se había arrepentido, o sólo quería hacérselas llegar, sin pedir nada a cambio. Lo cual es muy diferente de no conseguir nada a cambio.
Pensé que el mensaje ya había llegado esa misma tarde, cuando me llamó Lorenzo Madrigal. Pero no era así.
- Ha venido a verme un tal Mario
- ¿Cómo?
- Mario Saavedra, ha venido a mi despacho.
- ¿Y qué quería?
- Decirme que él no tenía nada que ver en esto, que sólo le había hecho unas fotos a Silvia. Se ha disculpado por todas las molestias, por hacerle fotos, por visitarme, y hasta por respirar demasiado fuerte.
Le conté lo de mi charla con Mario. Parece ser que el chaval tiene dos dedos de frente, y algo más de valor de lo que yo pensaba. Mejor no ponerse a mal con el viejo, y dejar las cosas claras, debía de haber pensado. Dejar las cosas claras es lo que menos le conviene a uno cuando ha hecho algo malo. Así que o Mario era un chantajista lamentable o decía la verdad. La verdad y nada más que la verdad. Pero claro, no toda la verdad.
Se acercaba el momento de repartir las letras. A partir de cierto momento en todos los casos hay que hacer eso. Saber quienes son los buenos, y quienes son los malos. En mi caso, uso la C y la P. C de cabrón, y P de pichón. -
Así que teníamos a Lorenzo Madrigal. Nadie así de rico e influyente es una blanca paloma, pero, a los efectos del caso, le concedí una P de pichón. Y a otra para Mario, que parecía habérsela ganado a pulso. A falta de que saltasen más jugadores nuevos al campo, a Silvia le tocaba una C. Porque entre tres pichones no hay chantajes ni fotos inapropiadas.
Desde luego Silvia tenía acceso a las fotos que le había hecho Mario. Pero eso me complicaba las cosas. Porque si lo había hecho Silvia, no era por dinero. Y eso me molesta enormemente. Con la buena gente, la gente sana y normal que comete delitos por dinero, uno sabe por dónde tirar.
Pero Dios me libre de los rencorosos o los idealistas. Nunca sabes por dónde te va a salir esa gentuza. Crees que ya está todo explicado y alguien te sacude con una pala en la cabeza cuando vas a entrar al coche. Luego te ata a una silla se pone a contarte que su mamá no le quería de niño. Una mierda. Con gente así no se puede trabajar.
Mientras saqueaba un cuenco de cacahuetes en la barra del Penélope’s elucubraba con los motivos que podría tener Silvia para hacer algo así. Un numerito excesivo, si era sólo para incordiar a sus padres. Para eso se han inventado los piercings, el tunning y la comida vegetariana. Si no era por dinero, y no era por jorobar, tenía que averiguar por qué. O eso, o me faltaba alguien nuevo, que entrase en el juego, cogiese la C de Silvia y se la cambiase por una P. De pija, de pendón, de pardilla, o de cualquier otra cosa.
Sonó el móvil.
- Soy Marta. Dime una cosa, el papel, ¿de qué marca es?
- ¿Qué papel?
- El de la foto, idiota.
- Ah, sí, el papel, espera que recuerde, porque lo miré – mentí mientras sacaba la foto de la cartera – Es Kodak Star Digital. ¿Por qué?
- Pues por si nos sirve para saber en qué tienda se revelaron. En la que me revelan a mí las mías usan un AGFA.
- Habrá miles de tiendas que usen un mismo papel.
- Puede que sí, o puede que no. Preguntaré a mis compañeros a ver si les suena.
- Bueno, no te vuelvas loca, creo que no sacaremos mucho de ahí.
- Ya, perdón por ayudarte.
- Vale, oye, perdona, te lo agradezco.
Maldita sea. No, no era ninguna tontería lo del papel. No se me había ocurrido porque soy un hombre, y si pones a Silvia en bolas por una cara, no miro la otra. No se puede ser así. Hay que estar más centrado, más frío. No dejarse llevar por las pasiones humanas. Ser un halcón nocturno, vigilante, acechante, ajeno a los placeres de la carne.
- ¿Otra vez ese móvil, mi amol?
Lucinda salió de detrás de una cortina. Colgué el teléfono sin despedirme de Marta, lo apagué y lo dejé en la barra. Luego acompañé a Lucinda hasta el cuarto del fondo. Los halcones nocturnos también tenemos derecho a un descanso, de vez en cuando. -
Capítulo 6: Uñas de color verde
Las cosas no iban bien. Parecía como si alguien le hubiese dado al botón de pausa. Ni una llamada de Madrigal, Mario parecía inocente, y todavía no quería hablar con Silvia. En otras palabras, o nadie estaba moviendo ficha, o lo estaban haciendo en un tablero que yo ni había visto.
Así que, contra mi costumbre e intenciones, tuve que hacer algo que siempre procuro evitar. Hacer vigilancias. Lo más aburrido que existe en mi trabajo. Uno se mete en esto para conocer a mujeres bellas y malvadas, cobrar en fajos de billetes y recibir una paliza de vez en cuando. No para apostarse en un coche y ver pasar la vida, pero a veces hasta los talentos como el mío tienen que rebajarse.
Pregunté a Lorenzo Madrigal la dirección de Silvia. La chica tenía un apartamento en el centro, para estar más a su aire mientras hacía la carrera. Y por lo que parecía, en la vida de Silvia había aire como para resfriar a una tribu de esquimales.
Lo de las vigilancias se inventó antes de que a los ayuntamientos les diese por plagar el suelo de líneas azules. El resultado es que ahora un día de vigilancia me sale más caro que una noche en el Penélope’s. Pero tenía que recuperar el hilo del caso por alguna parte.
El edificio tenía cuatro plantas más ático. Por supuesto, Silvia vivía en el ático. Había dos pisos por planta en las cuatro inferiores, pero el ático era único, así que imaginé que tenía un tamaño respetable. Desde abajo sólo se veía una gran terraza, con algunas macetas, y se adivinaba una mesita de exterior. Perfecta para desayunar después de haber compartido noche y cama con Silvia. Las vigilancias me ponen romántico.
Las horas pasaban despacio, desde mi coche. Había aparcado a las siete de la mañana, para asegurarme, aunque estaba seguro de que no habría nada de movimiento hasta unas horas más tarde. Si yo fuese rico tampoco madrugaría. Tenía un ojo puesto en el portal y otro puesto en la puerta del garaje. Según me había dicho su padre, Silvia tenía un Audi A3 rojo.
A las 10 y media el portal se abrió, y una Silvia arreglada pero informal se dignó a iluminar la calle con su presencia. Vamos de paseo – me dije – ya era hora. Me sentó bien el aire de la mañana. Pero fue lo único. Silvia sólo había salido a darle trabajo a la tarjeta. Compras y más compras. Sandalias, un bolso, algo del súper. Mensajes por el móvil cada cinco minutos. La rutina de una pija urbana, supongo.
Tras un par de horas de intenso trabajo y, cargada con 4 bolsas, volvió a su bonito ático. Y allí se quedó el resto del día. Por lo visto, hoy tampoco tocaba lo de ir a la universidad. Comí de menú en un bar nauseabundo que estaba enfrente de su casa. La ensalada tenía demasiado aceite, el filete tenía demasiado aceite y hasta el flan tenía demasiado aceite.
Por supuesto, cuando volví al coche me quedé dormido. Me desperté un par de horas más tarde, cuando un imbécil en un BMW tocó en mi ventanilla para preguntarme si iba a salir. Sí, a darte dos ostias, pensé.
Luego me arrepentí de haber pensado eso, porque el imbécil me había hecho un favor. Un par de minutos más tarde, Mario, el bello Mario, dobló la bocacalle y llamó al portero automático. -
Tres horas después, el mismo bello Mario abandonaba la casa, supongo que tras algo de revitalizante ejercicio. Nada nuevo, y más aburrimiento. Me pregunté si Mario habría hablado con Silvia del tema de las fotos. Lo normal sería haberlo hecho. Pero Mario parecía más listo. La jugada de ir a hablar con Lorenzo Madrigal fue un tanto inesperada. Igual estaba a la espera. Pero claro, eso no significaba dejar de tirarse a Silvia. Yo tampoco lo habría hecho. Honesto, guapo y listo. Me empezó a caer realmente mal.
Más tarde me reconcilié con Mario. O más bien, un tío me reconcilió con Mario. Uno que también tocó al timbre de Silvia y subió. Y que no saldría hasta la mañana siguiente. Ah, qué duro es el amor a veces. Y qué cansado, para algunas.
El tío tendría la misma edad que Silvia. Pelo corto, vaqueros, un polo, un chaquetón Belstaff de moto y un casco. Le hice una foto. Una vez subió dí una vuelta a la manzana, en busca del corcel de este nuevo Romeo. Aparcada en la acera, a la vuelta de la esquina, una bonita Triumph Bonneville, con el motor todavía caliente. Pijo con clase. Tomé nota de la matrícula. Volví al coche, a seguir con mi apasionante jornada.
Marta me llamó.
- Hola, ¿qué haces?
- Estoy sentado en mi coche
- Tú sí que sabes divertirte. ¿Sabes algo nuevo?
- No mucho. ¿Tú?
- Jo, tío, qué lento eres. No, yo no sé nada, pero a ti te pagan por esto.
- Yo también te pago, en helados, pero te pago. Y con mi codiciada compañía
- Puf, sí, no veas el palo que me va a pegar Hacienda el año que viene por eso
- ¿Estás haciendo algo importante?
- Me pintaba las uñas de los pies. De verde. Te estoy llamando mientras se secan.
- Pues cuando se sequen, ¿por qué no me vienes a ver? Así me haces compañía un rato
Le dí la dirección y media hora después Marta abría la puerta de mi coche y se sentaba en el asiento del copiloto. Se descalzó y me puso el pie encima.
- Monísimas, ¿a que sí?...
- Son… verdes. Muy.. original
- Eres un coñazo.
Le enseñé la foto del nuevo amigo de Silvia, pero no tenía ni idea de quién era. Daba igual, lo cierto es que llevaba todo el día solo y me apetecía tener alguien con quien charlar.
- ¿Por qué me ayudas?
- ¿Eh?
- Que por qué me ayudas
Se encogió de hombros.
- Me caes bien. Y es divertido. Aparte, tengo curiosidad.
Renuncié a volver a intentar lo del refrán del gato. Pasó un rato, y cuando vi que el bar del menú estaba a punto de cerrar, me acerque a por un par de helados.. El camarero me miró como si fuese un pervertido, lo cual demuestra que a veces hay que fiarse de las primeras impresiones.
Cuando volví al coche Marta se había quedado dormida. Había reclinado el asiento,y tenía los pies descalzos colocados sobre el salpicadero. No quise despertarla, aparté su helado y me tomé el mío.
No quedaba tan mal el verde, después de todo.
(Continuará) -
Venga Khayman, dile a tu amigo q afloje un poco al porro y siga escribiendo!!
-
Capítulo 7: Es una buena chica
A mitad de noche, Marta se despertó como si nos estuviesen bombardeando. Me sirvió para despertarme yo también, porque la modorra me había atrapado hacía un par de horas. Ella se desperezó, me robó un cigarrillo y al momento comenzó a desgranar teorías sobre el caso. Supongo que tenía razón en alguna cosa, pero no puedo estar seguro porque no le estaba prestando atención. Me parece indecente ponerse a pensar a los 5 minutos de haberse despertado. El cuerpo necesita un rodaje.
Para despejarme y también para alejarme de ella un par de minutos, me asomé a ver si la moto seguía en su sitio. Eran las 4 de la mañana y sí, allí seguía. Valoré si merecía la pena esperar a que el tío saliese por la mañana para seguirle. El nombre lo conseguiría fácilmente con la matrícula. Y en cualquier caso, estaba claro que no había ido al apartamento de Silvia a entregar un paquete.
- Nos vamos.
- ¿Ya? ¿Y la vigilancia?
- La vigilancia ha llegado a su fin. Gracias a todos por participar. Te acerco a casa.
- ¿Y si pasa algo ahora mismo?
Observé la calle. Ni un alma. Todas las luces del edificio estaban apagadas. A lo lejos, un gato maullaba. Recordé mi cama, mi querida cama. Sin hacer y con las mismas sábanas desde hace un mes. El olor a tabaco de mi cuarto, los calcetines debajo de la cama. El poster de la playmate de Abril del 92 puesto en el techo. El hogar, maldita sea.
- Si pasa algo que llamen a los bomberos.
- Tú sabrás, pero no me parece muy profesional
- Habló la que cobra en helados… Anda, calla, que me vuelves loco
Seguí sus indicaciones hasta llegar a su casa. Era terrible como copiloto. Me iba contando anécdotas, de una cosa que le pasó en ese bar que acabamos de pasar, o la vez que robó una camiseta de aquél Mango de allí. Tras dar vueltas durante media hora acabamos a unas pocas manzanas de la casa de Silvia.
- Me encanta la ciudad de noche, las calles vacías… está todo superpacífico. ¿No crees? Podría pasar horas paseando en coche.
- Ya me he dado cuenta, porque es la tercera vez que pasamos por esta calle. Si te gusta pasear cómprate un coche.
- Bah, si no tengo ni carnet. Tú me podrías enseñar a conducir.
- Ya veremos. Pero eso otro día, ahora sube a casa y duerme un rato.
- Bueno, vale. Pero no creo que duerma ya, creo que haré limpieza.
- Lo que te dé la gana.
Arranqué antes de que me convenciese para ir a robar matrículas, a saltar a la comba en un parque o a alguna otra locura derivada de su hiperactividad. Como un autómata llegué a mi apartamento y me dejé caer en mi cama, a medio desvestir.
A las doce del mediodía algún cretino me llamó a móvil. También llamó a las doce y media. Y luego a la una. Cuando el teléfono volvió a sonar a la una y media me resigné y lo cogí.
- ¿Qué?
- Buenos días… Soy Mario…
- ¿Qué Mario?
- Mario Saavedra, vino a verme anteayer
- Ah, sí, ya sé, ya sé. -
Esa manía mía de ir dando mi teléfono por ahí a todo el que me encuentro, "por si pasa algo". En general es buena una buena práctica, pero en ese momento me habría abofeteado por idiota. Tengo mal despertar.
- ¿Y qué pasa?
- Me gustaría hablar con usted, es por Silvia
- ¿Qué le pasa?
- Está muy rara
Lo que está es muy buena, pensé. Pero no quise ponerme a discutir esos detalles por teléfono. Le dije que viniese a verme a mi despacho a las cuatro. Cuando ya hubiese empezado el día.
A las cuatro menos cuarto, Mario ya estaba sentado enfrente de mí, contándome una triste historia sobre Silvia. Según él, Silvia no era la pija frívola y sexualmente hiperactiva que todo el mundo creía. La verdad es que si no lo era, interpretaba el papel a conciencia. Otra con talento natural.
- El año pasado estuvo ingresada unos meses, con un tratamiento para la anorexia. La cosa parecía haber mejorado, pero ha vuelto a las andadas.
- Si le dijiste lo de las fotos, es normal, estará preocupada.
- No, es anterior a eso. Está como ausente, hace cosas a escondidas, le pasa algo, pero no sé qué es.
Me dio pena Mario. Sí, claro que le pasa algo a Silvia. Le pasa un tío con una Bonneville. Y mejor no decir por dónde.
- Ayer, por ejemplo, estuve con ella, fui a verla a su casa. Estuvimos un rato juntos, nos acostamos. Cuando fue a ducharse, le llegó un mensaje al móvil. Yo no lo miré, pero le avisé de que le había llegado uno cuando salió de la ducha. Intentó disimular, pero al rato de leerlo me despachó, dijo que tenía cosas que hacer y que quería acostarse pronto.
Lo de acostarse pronto seguro que lo hizo, pensé.
- Bueno, esas cosas pasan, a veces las parejas tienen estos… problemas.
- No tenemos ningún problema como pareja. Es algo que le pasa a ella. Hace unos meses que casi ni se pasa por la universidad, se queda encerrada en casa.
- ¿Y antes no era así?
- No, desde que salió de la clínica, las cosas iban mucho mejor. Salía, iba a clase… Luego volvió a perder interés por las cosas. Hace un mes le dieron un golpe en la puerta del coche. Todavía no lo ha llevado a arreglar.
Mi coche tiene bollos desde hace diez años. Lo considero un testimonio vital del vehículo. Como las arrugas bien llevadas. Pero claro, yo no soy una niña de papá con un coche de 4 millones. En ese mundillo los bollos y las arrugas sólo son testimonios de decadencia a eliminar.
- ¿Y qué crees que está pasando?
- No lo sé, por eso he venido a verle. Lleva unos meses así, y ahora encima está ese tema de las fotos. He pensado incluso que ha podido ser ella misma la que se la mandó a su padre. Para jorobarle, o para llamar la atención.
Sí, eso también lo había pensado yo. La gente a veces hace cosas raras para llamar la atención. Yo un día me comí ensalada. Entera.
- Ya sé que ella da otra impresión – siguió Mario – pero es una buena chica.
Le despedí sin decirle nada del fulano de la moto. Puede que tuviese parte de razón así que, para qué estropearlo. Además, un dato así le podía empujar a hacer tonterías. No te puedes fiar de la gente honesta como Mario. Se pasan el día hablando a las claras, siendo francos, poniendo las cartas boca arriba. Ya habría tiempo para esas cosas, más adelante.
(Continuará) -
uh, estos escritores amateur...mí s adictos a las pastillas q a la pluma...
-
Capítulo 8: Salud, dinero y amor
Hay una norma que no conviene olvidar cuando intentas sacarle información a alguien. Tienes que darle algo, o tienes que amenazarle con algo. Eso significaba que yo estaba en punto muerto. De Mario ya había sacado lo que había por sacar y más. Y no tenía mucho mérito, porque hasta mi gato habría podido hacerlo. Lo de ese muchacho era pasión por la charla.
Aparte estaba Silvia. La cual ya sabía de mi existencia, por Mario el bocazas. Y sí, podía amenazarla con decirle a Mario lo del tío de la moto. Todo dependía de cuánto valorase ella semejante pareja. Por las horas que pasaban juntos, no parecía que mucho.
Y luego tenía al chulo de la moto. Había buscado su nombre en Tráfico y a menos que hubiese robado la moto, o se la estuviese cuidando a un amigo, su nombre era Víctor Martín. También podría hablarle a él de Mario, pero es posible que ya lo supiera. Y por otro lado, hinchar las narices a la gente con temas de cuernos es una apuesta de imprevisible resultado. Lo mismo no se lo creen, como te cuentan que ya lo saben, como cogen un cuchillo de cocina y montan la de San Quintín. Sólo para situaciones desesperadas. Y por ahora Lorenzo Madrigal me seguía pagando.
Con cierta resignación, pensé que mi única opción era seguir vigilando y esperar a que ocurriese algo. Alterné las vigilancias a Silvia con las que le hacía a Víctor. Eso hacía que me dejase horas sin cubrir, pero era mejor que nada. Además, Víctor repitió la jugada y pasó la noche en casa de Silvia dos veces en una semana. Sólo se veían en el piso de ella, lo cual era un poco extraño. La ventaja de un ligue con moto es básicamente… poder ir en la moto. Será que soy un cínico.
Cuando, tras otra noche de Víctor en el piso de Silvia, le seguí a él hasta su casa me llevé una sorpresa. No vivía en la clase de barrio que yo esperaba. Si no nos hubiésemos vuelto todos locos con los precios, habría jurado que la moto y la chaqueta que llevaba valían más que el piso donde vivía. Era un edificio feo y anodino de ladrillo. Y en una zona de esas en las que si dejas la moto una noche en la calle, al volver te queda la rueda delantera y una nota de agradecimiento por ser tan idiota.
Sin embargo, él no tomaba muchas precauciones. La dejaba aparcada al lado de su portal, sin candarla. Yo nunca haría eso. A no ser que estuviese seguro de que los manguis del barrio la iban a respetar. Así que o el chico era tonto, o alguien por ahí sabía que "la moto del Víctor no se toca".
Por otra parte, vigilar a Silvia era como ver crecer la hierba. El paseo de compras del primer día no se repitió en una semana, y acabé pensando que más que un hecho rutinario había sido un ataque compulsivo. Eso cuadraba con lo que me contaba Mario sobre su estado. Bajaba a comprar cuatro cosas en un par de tiendas que había a unas manzanas de su edificio y volvía a casa. -
Excepto un día. Bajó a la calle a media mañana y fue al chino de la esquina, como ya le había visto hacer más veces. Pero luego, y en una novedad bastante sorprendente, cruzó la calle y se metió en una administración de loterías. Salió de allí con un par de boletos que metió en el bolso.
Unas horas más tarde, y como había ocurrido los últimos días Marta escuchaba las novedades desde el asiento del copiloto, mientras hojeaba distraídamente una playboy que había encontrado en la guantera.
- ¿Y qué?
- ¿Cómo que "y qué"?
- La gente juega a la lotería
- Silvia no es "gente". Para Silvia el dinero se consigue llamando a casa y pidiendo más. ¿Hacer lotería? Ni de coña. En Navidad, a lo sumo. Y probablemente ni eso.
- Igual tienes razón. Y qué, ¿es una ludópata o necesita dinero?
- Pues sí, esa es la pregunta. Pero los ludópatas no tiran por la lotería. Les gustan las tragaperras, el bingo, los caballos. Las cosas con emoción en el juego. Lo de las loterías es más de gente que necesita pasta
- Pues si Silvia Madrigal necesita pasta va a ser verdad que estamos en crisis, ¿eh?
- Creo que ella sí que está en crisis. Y en una gorda, además
- Vale. Oye, ¿te importa que te haga una pregunta?
- Dime
- ¿De verdad os gustan estas tías? – Marta me mostraba la portada de la revista. La dulce Shayla, de Mayo del 98, una de mis favoritas
- Eh… no. La compro por los artículos
- Ya. Deberías buscarte excusas mejores para tus perversiones
- Y yo te agradezco el consejo. Pero llegas dos divorcios tarde. Te llevo a casa.
(Continuará) -
(los estoy espaciando porque ahora el autor va mas lento con las entregas, y si, ya hemos pensado en raptarlo como en Misery)
-
parece q el autor finalmente falleció de sobredosis
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Capítulo 9: Directo al grano
Llevaba un par de días observando desde mi coche, sin que hubiese ocurrido nada digno de mención. Aunque en realidad, sí, habían ocurrido muchas cosas. La pareja gay del 3º D del mismo portal que Silvia había discutido. Al dueño del bar donde comía el menú le llegaban cartas de 3 empresas distintas de créditos rápidos. Vaya con la crisis. Y el teckel de una señora que vivía dos calles más arriba tenía diarrea, pero se estaba recuperando. Todo moderadamente interesante, pero ninguna información por la que nadie me estuviese pagando.
Llamé al interfono y, al decir quién era, Silvia me abrió sin hacer más preguntas. Un minuto más tarde, una Silvia en bata me abría la puerta de su casa. Ah, cuántos compañeros suyos habrían deseado estar en mi pellejo. Pero había decidido que yo iba a ser ese tipo frío, inalterable por las pasiones comunes. Y además llevaba un par de semanas con la foto de la chica desnuda en la cartera. Eso afecta al proceso natural de seducción. Es como ver una película de misterio sabiendo quien es el asesino.
- Mario me dijo que usted había ido a verle
- Un buen chaval
- Estaba a punto de desayunar, ¿quiere un café?
- Claro
Salimos a la terraza a tomar el café. Seguro que a lo del desayuno en la terraza de Silvia también se habría apuntado más de uno. Alguno que no hubiese pasado la noche haciendo guardia en el coche, claro.
- Vayamos al grano – dije tras dar un par de sorbos a mi taza.- ¿Qué y cuánto?
- ¿Qué y cuánto?
- ¿Qué y cuánto te metes? Coca, heroína, éxtasis… a canuto no huele, así que dime, acabaremos antes
- Yo no consumo drogas – contestó muy sorprendida de mi conjetura
- Pues es una pena. Porque era una historia estupenda, y cuadraba casi todo. ¿Te la cuento?
Ella asintió con cierto temor. Intentó adoptar un gesto de negación displicente. Ese con el que decimos "No has dado ni una". Salvo que ella ya puso esa cara antes de que empezase a hablar. Precoz, para variar.
- La historia va así. Una chica bien. Que sale con un chico bien. Y un día, por ahí, como sea, se enrolla con un chulo de mierda. En un bar, o algo así.
Ella torció el gesto al saber que tenía localizado a Víctor
- Ya sabes, uno de esos chicos malos que tanto les ponen a las pijas. Un camello guapete, con ganas de prosperar. Comparten un par de rayas, o lo que sea. Y la chica compra. Y como le gusta el chico, y lo que sea que se meten juntos, le sigue llamando. Días de coca y rosas, o algo así. Sólo que el chulo no es tonto, y aparte de cepillarse a otras… – esto lo metí de mi cosecha, ahora podía ser un buen momento para que los celos entrasen al juego. Intenté cazar alguna reacción en su rostro, pero no movió ni una ceja – Aparte de cepillarse a otras, digo, se da cuenta que tiene un chollete entre manos. Porque la chica bien le compra hasta la coca que se meten los dos. Un negoción. ¿Voy bien?
- No, pero estoy deseando saber cómo sigue – la ironía le salió casi perfecta, pero me dio la sensación de que alguno de mis tiros al aire había dado en la diana.
- Bueno, el caso es que la chica se siente culpable, porque está engañando al chico bueno, así que quiere terminar con el chulo, y de paso dejar de meterse. Pero el chulo le tiene echado el ojo a una moto nueva. Una Triumph Bonneville. Muy bonita. Aquí la historia se nubla un poco. Probablemente discuten, o él se huele que le quiere dejar. El caso es que él aprovecha una de las visitas que le hace a la chica para hacerse con una copia de unas fotos que ella le ha enseñado. En las que sale muy guapa. Que probablemente tiene guardadas en un portátil como ese que está en el salón.
- Tengo un portátil, qué observador. Me quito el sombrero. -
- Sí que soy observador. Podría pintar de memoria los lunares que la chica tiene en la ingle izquierda. – Saqué la foto y la puse sobre la mesa. Sólo para molestar.- Pero sigamos, que todavía no he terminado. El chulo decide que le puede sacar la pasta a la chica, por las buenas o por las malas. O mejor aún, ¿por qué beber del botijo, cuando puedes ir a la fuente? Así que el gilipollas de él, manda las fotos al padre de la chica. El padre contrata a un detective, muy listo, y con un rudo atractivo viril. El detective da con quien hizo las fotos, que es el chico bueno, el chico bueno habla con la pija. La pija se da cuenta de la historia, y habla con el chulo. Y acuerdan retomar la relación erótico-comercial que mantenían antes, para tener a papi ignorante de la vida disipada de su nena. Que a papi no hay que darle disgustos. Él acepta no pedirle dinero al padre, ella acepta ir dándoselo, vuelven a meterse, vuelven a acostarse y el chico se compra la moto con la pasta que le da la chica. Y hasta ahí llego.
La última parte fue la que menos le gustó. Desvió la mirada un par de veces. Y miraba hacia el edificio de enfrente cuando se dignó a contestarme.
- Tiene mucha imaginación.
- Eso me lo dicen mucho.
- La historia está muy bien, pero no tiene nada que ver con la realidad.
- Bueno, es una reconstrucción. Siempre se añaden detallitos.
- Víctor no me necesita a mí para comprarse una moto.
- Puede ser, igual me he equivocado en lo de la moto. Vale, pues tenía la moto ya de antes.
- Pues sí, cuando la conocí ya la tenía.
La chica era rápida en apuntarse a una mentira. Qué fallo más tonto. Paladeé el dulce sabor de la victoria. El pillar al otro de farol. Podría vivir de esa sensación, de whiskey y cacahuetes. Rematé lo que quedaba de café antes de empezar mi retirada.
- Bueno, pues nada, me he equivocado. Lo siento mucho, no quiero ser una molestia. Yo me voy.
Me miró atónita.
- ¿Y ya está?
- Claro, mujer. No me voy a quedar aquí mientras me sueltas mentiras y chorradas. Mi historia ya la tengo. Y si la verdadera no es exactamente esa, será una muy parecida.
- Un momento, ¿qué va a hacer?
- Hablar con tu padre. Es mi trabajo. Le contaré todo esto que te he contado a ti, pero con algún "quizá" y algún "probablemente" que añadiré para quedar bien.
- Eh, un segundo…
- Tu padre llamará a alguien, seguro que tiene a quien llamar para estas cosas. Un par de tíos visitarán a tu amigo Víctor, y le harán comerse la moto. Esperarán a que vomite y se la harán comer otra vez. Tu padre te cerrará el grifo, y volverás a casita de papi y de mami, para no que no te descontroles tanto. Ah, y también le devolveré una llamada a Mario. Pobre chico, tan majo… merece saber qué es lo que ha estado pasando a sus espaldas, ¿no?
Dije todo esto mientras me levantaba de la silla y me ponía el abrigo. La cara de Silvia pasó de la preocupación al llano y simple terror.
- No puede hacer eso.
- Puedo y debo. Ya te lo he dicho: es mi trabajo.
- Le he dicho la verdad, no es eso lo que ha ocurrido.
- Claro, eres sincera y transparente, como un manantial de la montaña. Sólo que muy lista no eres, o no estarías en este lío. No se miente en algo que se puede comprobar tan fácilmente.
Dejé encima de la mesa una copia del registro de tráfico de la Bonneville de Víctor. Comprada hacía dos semanas.
- Esa moto se la ha comprado con tu dinero. Y no sé si es por drogas, o por qué. Pero te ha estado sacando pasta, y piensa seguir haciéndolo, a no ser que alguien le pare. Mañana iré a ver a tu padre. Si quieres algo de mí, estoy en la guía de teléfonos.
Me largué antes de dejarle decir nada más. Habría podido quedarme, y escuchar una nueva mentira. Por el momento, me gustaba más mi historia. Me había quedado muy bien.
(Continuará) -
Capítulo 10: Una pistola
Al salir de casa de Silvia me fui directo a la de Víctor. En mi historia faltaban demasiados detalles. Quizá incluso estuviese equivocado en todo. Si era así, al salir yo por la puerta, Silvia habría llamado a Víctor. Eso significaba que a lo largo del día era probable que yo recibiese el puñetazo en los morros que siempre me cae en todos los casos. Puñetazo del que me había ido librando por ahora y que no echaba de menos.
La moto estaba aparcada junto al portal. Me instalé con el coche en una bocacalle, desde la cual tenía una visión perfecta de la moto. Si Víctor salía, le vería.
Repasé toda mi historia. Fallaban cosas. En el fondo era correcta, pero los detalles no lo eran. No era un asunto de drogas. No sabía exactamente cuánto dinero le pasaban al mes los padres de Silvia a su niña. Pero supuse que bastante. Si ella se hubiese gastado toda su paga en vicio ahora habría que ir a visitarla al Anatómico Forense. Hay mucha gente que consume y tiene buen aspecto. No hay más que poner la tele por las tardes para comprobarlo. Pero mi historia requería que fuese mucha droga. Y con tanta, no se tiene el buen aspecto que Silvia tenía a las 10 de la mañana de un día cualquiera.
Y sin embargo, algo estaba claro. El dinero de Silvia se iba por algún lado. Y estaba seguro de que se había transformado en esa bonita moto que tenía ante mis ojos. Pero ¿a cambio de qué?
Tras un par de horas de espera, Víctor, con cara de malas pulgas, salió de su casa y se subió a su moto. Al hacerlo pude ver algo que me resultó bastante inquietante. Cuando se inclinó para pasar la pierna por encima del sillín dejó ver por un momento una pistola que llevaba en una sobaquera.
Así que esas tenemos, pensé. Arranqué el coche, y le seguí, a distancia prudencial. Cruzamos la ciudad por una amplia avenida. Conducía tras él, cmanteniendo un par de coches entre nosotros, y a medida que dejábamos atrás bocacalles, tiendas y gente, crecía en mí una sospecha. O mejor dicho, un mal augurio.
La sensación se confirmaba con cada giro que hicimos. Y no dejó lugar a dudas cuando Víctor aparcó su moto en un callejón discreto, a sólo unos pasos de la entrada de mi oficina.
Pensé en subir tras él, pero el recuerdo de la pistola me disuadió. No soy el hombre más valiente del mundo, lo reconozco. Si quisiera ir por la vida enfrentándome a macarras armados con una sonrisa y buena voluntad sería profesor de instituto. Decidí esperar. Es un edificio de oficinas, y el portal lo dejan abierto, así que, Víctor echó un vistazo al portero automático para saber cuál era mi piso y subió directamente.
Minutos después estaba de nuevo en la calle. Al salir del portal dudó unos segundos. Sí, muchacho, pensé, con una moto se liga más, pero cuando se trata de esperar a alguien, es más cómodo el coche. Finalmente cruzó la calle y se metió en la "La Costa Azul". Un bar bastante cutre donde desayuno a veces. Y un buen sitio para esperar. -
Llamé a Marta.
- Hola chica, ¿me puedes hacer un favor?
- Nada sexual, ¿eh?
- No, nada sexual. ¿Tienes algún ordenador a mano?
- Sí. Estoy en casa.
- ¿Con conexión a internet?
- Sí
- Vale, pues te llamo en 5 minutos.
Subí a mi oficina, y creé una cuenta de correo gratuita. Podía haberle pedido a Marta una dirección suya, pero a saber a quién ha ido dando esta chiflada esa dirección. Si de alguna forma se podía relacionar la dirección con ella, no me servía.
Escribí un mail a la dirección nueva y volví a llamar a Marta.
- Hola otra vez, acabo de mandar un mail a una dirección de correo. Toma nota, la dirección es pazyamor1998@hotmail.com la contraseña es "quetejodan". Compruébalo y contéstame al mail. No pongas tu nombre, ni nada más. Sólo confírmame que lo has recibido.
- Vale. A sus órdenes.
- Oye, cuando termine todo esto, si quieres te doy un par de clases de conducir.
- Hala, cómo mola. ¿Me dejarás conducir tu coche?
- Sí, buscaremos algún aparcamiento solitario.
- Eh, no será un truco para meterme mano…
- Joder, qué manía te ha entrado ahora con eso.. No, sólo es para que no mates a nadie.
- Buah, si lo tengo controlado. Mi compañero de piso tiene una play, no veas las palizas que le meto.
- Ya, oye, te tengo que dejar, haz eso que te he dicho, ¿vale? Es importante.
- Vale. Ahora mismo. Pero yo pondré la música cuando conduzca.
- Que sí, coño.
Al cabo de 5 minutos llegó su contestación a mi mail. Sintiéndome más seguro, dejé la puerta de la oficina entreabierta y me senté a mi mesa. Ahora sólo había que esperar. Pasó una media hora y finalmente Víctor apareció, cerrando la puerta tras de sí.
- ¿J.J. Sefton?
- Si no soy yo es que me he colado en el despacho de otro.
- No me toques los cojones.
- Pues vale, sí, soy yo.
Sacó la pistola de la funda y me encañonó.
- Tenemos que hablar.
(Continuará) -
Capítulo 11: ¡Guau, guau!
No me gustan las armas. Menos cuando me apuntan a mí. Y menos cuando el que me apunta parece tan nervioso como lo estaba Víctor en ese momento. Pero me sobrepuse a la angustia y al pase de diapositivas de mi vida; yo abofeteado por Elenita en 5ª de EGB, yo expulsado de mi instituto, yo pateado por el novio de Elenita en una fiesta de la Universidad, yo haciendo malabares con tenedores en el Penélope’s para deleite de la concurrencia… Esa selección de momentos que acabamos denominando vida.
Pero no era momento para sentimentalismos. Un idiota ante mí tenía una pistola, y quería hablar.
- Pues adelante. Habla.
Curiosamente, no se esperaba eso. Tardo unos segundos en arrancar.
- Eh… Estoy hasta los huevos, y alguien va a acabar pagando el pato, ¿vale? ¿Qué le has dicho a Silvia esta mañana?
- Que tú le estás chantajeando. Y que mañana iré a contárselo a su padre. Y que a ti te van a joder vivo.
- ¡Qué hijo de puta!, pero ¡qué hijo de puta!
- Tu preguntas y yo te contesto.
Víctor mantenía la pistola alta, con el brazo estirado. Y cada pocos segundos aflojaba la mano y la volvía a apretar en torno al arma. Como para asegurarse de que estaba allí. El mal que han hecho los raperos a todos los delincuentes de este mundo. La pistola mejor pegada al cuerpo, así es más difícil que te la quiten. Aunque en este caso no importaba, habría preferido compartir jacuzzi con mi portera a intentar quitarle la pistola a Víctor.
- Eso es una puta mentira, y tú lo sabes
- No, no lo sé, si supiese la verdad contaría la verdad. Pero ni tú ni Silvia estáis muy por la labor.
- Sí que la sabes, cabrón de mierda, y el padre de Silvia también la sabe. Lleváis tiempo jodiéndonos.
- Yo de eso no sé nada.
- ¡Una mierda que no sabes!
- Escucha, ¿por qué no bajas la pistola y charlamos un rato?, me parece que los dos nos estamos perdiendo aquí parte de la historia
- No, cabronazo, no la bajo. Porque si vas al padre de Silvia a largarle esa mierda mandará a alguien a por mí. Eso es lo que he venido a decirte, si le dices eso a Lorenzo Madrigal, vas a acabar en un callejón con un tiro en la nuca. -
Bueno, algo habíamos avanzado. Ya tenía una amenaza clara sobre la mesa.
- No. Eso no va a pasar. – Me levanté de la silla despacio – Siéntate ahí y echa un vistazo a un correo que tengo.
- No me la juegues, cabrón.
- No te la juego, sólo mira un mail.
Debió de sorprenderle mi tranquilidad, porque me hizo caso. Se sentó a mi mesa, y leyó en el ordenador el mail de Marta.
- "Mail recibido" – Leyó – ¿Y qué?
- Lee más abajo, eso es la confirmación de alguien de un correo que le he enviado. Abajo tienes el texto del mail.
Víctor releyó el texto una y otra vez. Mientras tanto, mascullaba. Hijo de puta… qué hijo de puta. El mail no era más que una descripción de la situación. Decía así:
"Dentro de unos minutos, Víctor Martín se presentará en mi oficina. Va armado con una pistola. Si desaparezco, o me pasa algo, llama a Ridruejo, de la Central. Cuéntale de qué va el caso. Y dale el nombre de Víctor, la matrícula de la moto, la dirección, y también esta foto suya que te envío. Y dile a Ridruejo que siento que no nos hayamos comido esa paella que le debo. Los datos van todos en el adjunto"
Víctor dejó la pistola sobre la mesa. Apoyó la cara en la mano, pensando. Parecía que yo ya no estaba en la habitación. Pero sí que estaba. Cogí la pistola y la dejé sobre una estantería, al otro lado de la habitación.
- Víctor, así están las cosas. Si me haces algo a mí, no vas a durar dos minutos en la calle.
Me senté en la otra silla. Una sensación extraña; ahora parecía yo el cliente y Víctor el detective. Claro que Víctor había entrado con una pistola, y ahora estaba a punto de echarse a llorar. El mundo al revés en dos minutos. Me dieron ganas de revisar mi cuenta corriente, a ver si el efecto había llegado hasta allí.
- ¿Y ahora qué hago?... – Víctor finalmente, levantó la mirada.- Ahora… ahora yo qué coño hago, ¿eh? ¡¡¿Qué coño hago ahora?!! – Dio dos puñetazos a la mesa que casi volcaron mi bote de los bolis.
Me dio pena. Hay pocos problemas que se puedan solucionar con una pistola. Y menos aún si vas por ahí anunciando las intenciones. Había que estar realmente desesperado para pensar que uno puede saler de un atolladero sólo con agitar una pistola delante de las narices de alguien.
- Ahora nos calmamos los dos un poco, ¿vale? Y si queremos llegar a algún lado, cuéntame de qué va todo esto.
- ¿Y eso qué arregla?
- A ver, yo no estoy en nómina de Lorenzo Madrigal. Por mí como si se unta en feromonas y se mete en la jaula del gorila del zoo. A mí me paga para averiguar quién le mandó unas fotos. Cuando sepa eso y por qué, cobro y me quito de en medio.
- ¿Las fotos? – Me miró con incredulidad - ¿Todo esto por la puta mierda de las fotos? – Hizo una pausa, y estuvo a punto de echarse a reir – No me jodas, hombre…
Me sentí un poco idiota. Estaba claro que las fotos eran una parte mínima del asunto. Pero eso de "la puta mierda de las fotos" me dejó, lo reconozco, un poco descolocado. Si a estas alturas lo de las fotos era lo único que tenía en firme, es que seguía fuera de juego.
Convencí a Víctor de que contarme todo podía suponer un cierto seguro para él. Yo trabajo para quien me paga, pero no me gusta señalar a alguien con el dedo y que luego aparezca muerto, o entubado en una cama de hospital. Si pasa eso, se lo acabo contando a la policía. Una mezcla de ética y de no querer acabar en la cárcel. A cincuenta por ciento. A veces la proporción se inclina hacia un lado o hacia otro, pero esa ya es otra historia. -
Y funcionó. Víctor empezó a hablar. Me dio la impresión de que por fin alguien me estaba contando de verdad todo lo que sabía. Mientras él hablaba y yo ataba cabos por mi cuenta, empecé a sentirme un poco avergonzado. Recordé mis tardes desperdiciadas en el canódromo. Se abren las compuertas, sale una liebre falsa y todos los chuchos echan a correr tras ella.
Ahora que Víctor contaba su historia, estaba claro quién llevaba un par de semanas haciendo de galgo.
(Continuará) -
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Ya que el amigo psiconauta del inconsciente no postea los capitulos finales de la saga...
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